Un bascule son poids de la rambarde, ça tombe, puis, ouvre ses ailes. Tu as vu, le savant enchevêtrement des gris de la rondeur de son dos ? Le cou roule, flexible, la tête roule sur le cou qui roule, les yeux roulent, rouges. Et la lumière montre turquoise et violine dans le gris du cou. Autre a laissé un doigt quelque part, ou deux, ou trois ; tu crois que c’est la ville qui fait ça ?
Je reste, regarde, brunie au point de passer avec suspect les nouvelles frontières du dehors, fréquenteureuse d'extérieur, allure vacancière. Je prends la posture du Pigeon, Salamba-Kapotâsana - on ne sait jamais.
Je pense aux mots de Jean-Christophe Bailly quand il nous parle du vif, où chaque geste cesse d'être spectacle pour devenir pensée. Je pense à la phrase qui tombe de la rambarde avant d’ouvrir ses ailes, je pense aux photographies que je ferai tomber.